memorāre

Sabes bem que perdes a memória. Se há coisa que sabes, por paradoxal que pareça, é isso. Tudo o resto te vai passando ao lado, a tua própria sombra. Nada mais parece restar, então. Ficou-te o piar da coruja, à noite, e o cantar do galo pela manhã. Isso te servirá de recordatória de que o sol desce e sobe num horizonte que já nem é teu.

À tua volta degenera tudo o que os teus sentidos alguma vez alcançaram. Dilui-se, em tudo, o sentido primeiro. Não te reconheces, não reconheces ninguém, não conhecerás ninguém mais. Sabes apenas que perdeste a memória ainda que já não te faça diferença se ainda tens alguma noção do que isso é.

Viveste os teus dias com a angústia de uma morte próxima, o nariz apurado para sentir à distância algum mal difuso pronto a corroer-te o corpo e levar-te daqui numa espiral de dor física e sofrimento que sempre afirmaste como insuperável.  Agora, que isto te vai apagando com paciência, não podes sentir o gozo fundo do único prazer que te poderia dar: o seres embalado para a morte, docemente talvez.